Eva Hansen - Kolor bólu: biały. Eva Hansen kolor bólu: czarny Eva Hansen kolor bólu OK

„Najbardziej imponujący szwedzki detektyw od czasu odejścia Stiega Larssona!”

„Bez względu na to, co mówią prudery, ta powieść nie dotyczy występku, ale otchłani miłości”.

Uppsala Expressen

„Wymieszaj we właściwych proporcjach „Dziewczyna z tatuażem smoka” i „50 odcieni szarości” - i ciesz się smakiem czułości i bólu!”

Bocker dla alla

„W tej powieści Sztokholm to nie tylko miejsce zbrodni, ale trzecia strona „trójkąta miłosnego”. Takiego Sztokholmu – miasta grzechu, zmysłowości i gwałtownych namiętności – szwedzka literatura jeszcze nie znała!

Öppna TV Sztokholm

„Przerażająco szczery, rozkosznie zmysłowy detektyw erotyczny!”

Svenska magazyn dla kvinnor

Wszystkie szwedzkie gazety trąbią o serii tajemniczych morderstw dziewczynek, które za życia wyróżniały się nie najsprawiedliwszym zachowaniem. Podejrzenie pada na Larsa Johanssona, młodego ekscentrycznego milionera znanego w wąskich kręgach ze swoich „specjalnych” erotycznych nałogów. Młoda dziennikarka, przeniknąwszy „pod przykrywką” w świat BDSM zamknięty dla wścibskich oczu, szybko uświadamia sobie z przerażeniem, że szaleje za podejrzanym - jest do niego nieodparcie przyciągana, jak płonący motyl ...

Na naszej stronie możesz bezpłatnie i bez rejestracji pobrać książkę „The Color of Pain. Red” Evy Hansen w formacie fb2, rtf, epub, pdf, txt, przeczytać książkę online lub kupić książkę w sklepie internetowym.

Wszelkie prawa zastrzeżone. Żadna część elektronicznej wersji tej książki nie może być reprodukowana w jakiejkolwiek formie ani w jakikolwiek sposób, w tym zamieszczana w Internecie i sieciach korporacyjnych, do użytku prywatnego i publicznego, bez pisemnej zgody właściciela praw autorskich.

Dedykowany A.K., bez którego ta książka nie byłaby możliwa.

W tym miesiącu nie tylko wywróciłem moje życie do góry nogami, ale także zmieniłem wszystkie wyobrażenia o sobie. Cztery tygodnie zawierały tyle nadziei i strachu, radości i przerażenia, szczęścia i bólu... Bólu wszystkich kolorów i odcieni, od prostych fizycznych po najtrudniejsze psychiczne. Ale bez względu na to, czego doświadczyłem, ani przez chwilę nie żałowałem tego, co się stało, bo bez tego bólu nie byłoby największego szczęścia.

I tak się zaczęło…

Różowy

- Britt! Bri-itt! - wiążąc trampki, dzwonię do koleżanki wcale, żeby dotrzymywała mi towarzystwa. To trochę jak pierwsza pobudka. Kiedy wrócę z biegu, będzie kolejny i dopiero wtedy zapach świeżo parzonej kawy obudzi Britt z łóżka.

Z pokoju przyjaciela dochodzi ryk:

- Biegłem.

Przyjaciel udaje, że jest przeziębiony i dlatego został dzisiaj w domu, chociaż nie jest to rzadkie. Britt często znajduje powody, by nie biegać rano, nie dlatego, że jest leniwa, ale dlatego, że jest patologiczną sową, a wstanie przed dziewiątą to prawdziwa udręka. Nic nie poprawi nastroju zepsutego przez wstawanie o siódmej rano, nawet szwedzka czekolada, którą Britt jest gotowa zjeść na kilogramy.

Oczywiście ma wymówkę, całkiem logiczną – Britt jest Amerykanką, choć uważa się za Szwedkę. Przypomina Amerykę, kiedy trzeba wytłumaczyć czuwanie w nocy i sen w ciągu dnia:

W Ameryce wciąż jest noc.

W Ameryce jeszcze nie świtało.

Chociaż przez tyle miesięcy studiów w Sztokholmie byłoby możliwe przetłumaczenie twojego zegara biologicznego.

Wybiegając z domu zdecydowanie skręcam w kierunku Master Michaels Gate. To już rytuał: do Fjellgatan jadę zawsze sam, ale Britt idzie w odwrotną drogę – do Marketu i Boffil Arch, gdzie, jak widzicie, są lepsze warunki i lepsze oświetlenie. A ja lubię schodzić po Drabinie Ostatniego Grosza kilka razy, ale nie tylko dlatego, że sama drabina jest dobra do treningu mięśni, po prostu uwielbiam wyspę Södermalm, a mianowicie obszar SoFo (Söder na południe od Folkunkagatan - dla tych kto potrzebuje całego Sztokholmu poza Gamla Stana, jest „gdzieś tam”, bez względu na to, co o nim mówią. A także małe, prawie wiejskie domy w pobliżu Katarina-churka i ogrody na Fjellgatan. Czemu? Nie znam siebie.

Oczywiście SoPho nie zawsze było przyjemnym miejscem. Mistrz Mikaels, którego imię nosi na przykład maleńki placyk, jest po prostu sztokholmskim katem, a na miejscu uroczej Norska-churki (Kościoła Norweskiego) stała kiedyś wielka szubienica, na której rozstrzelani wisieli jak płaszcze w szafa - w rzędach. I nie bez powodu Häkkelfjell, zgodnie z powszechnym przekonaniem, nazywano Diabelską Górą, to tutaj zbierały się czarownice przed lotem nad miastem na sabat na górze Blokulla. Nikt nie widział tego na własne oczy, ale wszyscy w to wierzyli. Najlepszym sposobem na wyrównanie rachunków z sąsiadem, który lubił jej męża, było powiedzenie, że spieszy się do Häkkelfjell o północy, jednak mogli zapytać, co ona robi na ulicy o tak dziwnej godzinie…

To już przeszłość, teraz czarownice jeżdżą saabami lub metrem, Katarina-churka została ponownie przywrócona po pożarze, ale urok starożytności i miasteczka pozostał. Małe drewniane domki z ogródkami za malowanymi płotami, a nawet woda z pomp - ile megamiast może się nimi pochwalić? Z jakiegoś powodu wydaje mi się, że jest to zakątek SoFo, który gwarantuje witalność Sztokholmu.

Kiedy moja drwiąca przyrodnia siostra, dla której Sztokholm to Norrmalm i Östermalm, przypomniała mi o mrocznej przeszłości niektórych miejsc w SoFo, parsknąłem w odpowiedzi:

- Od jak dawna istnieje kałuża na terenie waszego uwielbianego Parku Berzeliusa, zwanego m.in. Katthavet. Nie wiesz dlaczego?

Teresa tylko wzruszyła ramionami, a ja sam z przyjemnością odpowiedziałem:

- Bo całe miasto przywiozło tam kociaki - żeby się utopiły! Zajrzyj pod krzaki, kości kota pewnie jest dużo.

Dorastając w centrum Norrmalm, podczas studiów na uniwersytecie wybrałem już na własne mieszkanie drugi koniec miasta - SoFo, o którym kpiąco mówią, że wszyscy są w nim tak samodzielni, że są tacy jak dwie krople wody.

To nieprawda, bo mieszkańcy SoPho wcale nie są podobni. A fakt, że czasami ubierają się jak kalka, wynika z zbytniego pragnienia upodobnienia się do Sztokholmów, bo w SoFo często gromadzą się prowincjusze, chętni do spróbowania uroków wielkomiejskiego życia. Szybko mija, ale to właśnie stamtąd wychodzą geniusze projektowania.

Myśląc o mieszkańcach SoFo przebiegłem obok pięknej Norskiej-churki i skierowałem się w stronę moich ukochanych Staircase. Turyści są rzadkością w tej okolicy, przyciąga ich Gamla Stan, a jeśli na tym wybrzeżu wolą Södermalmstorg (to zabawne, teraz domagają się zwrotu jego starej nazwy - Russgarden, „Rosyjski Związek”) w pobliżu Slussen, środkowy Jotgatan z Rynek i mnóstwo sklepów, a teraz także Plac Mariatorget i St. Paulsgatan, uwielbiany przez Stiega Larssona. Wokół Fontanny Rybackiej Thora od tej pory tłumy turystów z otwartymi ustami słuchają, jak cudownie żyli bohaterowie Millenium Larssona.

Oczywiście fajnie, że prostego dziennikarza było stać na mieszkanie w takim miejscu. Ale rozbieżność nikomu nie przeszkadza, podobnie jak brak prawdziwego adresu na dachu Carlsona. Z jakiegoś powodu przewodnicy uznali, że Carlson mieszka w czerwonym domu naprzeciwko rzeźby Jerzego z wężem na ulicy Kupecheskiej i nawet autor nie był w stanie nikogo do tego przekonać. Szwedów to nie obchodzi, nie bardzo lubią Carlsona. A dlaczego miłość? Leniwiec, leniwiec i żarłok. Cóż, niech Mikael Blomkvist zamieszka w apartamencie na Bellmansgatan, jeśli Stieg Larsson tego chce. Nigdy nie pociągało mnie to, co kochają tłumy, wydaje się, że to nie miłość, a nawet nie zainteresowanie, ale po prostu chęć „zameldowania się”, mówią, a ja tu byłam.

A turyści pilnie fotografują dach czerwonego domu u Jerzego z wężem i penthouse Bellmansgatan nr 1, schody w Ratuszu, po których schodzą nobliści (ciekawe, czy któryś z tych zorganizowanych fotografów rzeczywiście przedstawia się jako laureatem, jak radzą przewodnicy?) . Koniecznie zmień warty w Pałacu Królewskim... A także restauracja-klub "Rival", należąca m.in. do Benny'ego Andersona, z balkonu której "ABBA" i gwiazdy Hollywood witały z zachwytem piszczący tłum po nakręceniu „Mamma mia”. Niech Szwedzi będą ludem tolerancyjnym i cierpliwym...

Schody Ostatniego Grosza nie są fotografowane. I dzięki Bogu!

Mimo świeżego, porannego powietrza kobieta spiesząca pustą ulicą nie czuła się wesoło, wręcz przeciwnie, desperacko walczyła ze snem. Nic, dwa kroki do domu, postanowiłam nawet nie brać prysznica, od razu zasypiam. W jedyny wolny dzień Karin nie robiła nic poza spaniem przez cały tydzień.

Przytrzymała drzwi do domu, żeby nie trzaskały, żeby inni też spali.

- Hej! - Na swoim piętrze Karin zwróciła uwagę na lekko uchylone drzwi mieszkania sąsiada. - Kaisa, jesteś w domu?

Nikt nie odpowiadał zza drzwi, wydawało się, że w pokoju jest włączony telewizor.

Kaisa nie jest zbyt towarzyska, mieszka sama, mężczyźni do niej nie chodzą. Tak, a Karin nie ma czasu na pogawędki, ledwo ma czas na odzyskanie sił po jednej pracy, kiedy nadchodzi czas, by spieszyć się do drugiej. Od trzeciej nad ranem do rana nielegalnie sprząta w podziemnym klubie gier, więc przez cały tydzień chodzi zaspana.

Zwykle sąsiedzi ograniczali się do zwrotów powitalnych, nie wtykali sobie nosa w sprawy, każdy miał dość własnych problemów. Przedwczoraj, wychodząc późnym wieczorem do pracy, Karin usłyszała, że Kaisa wpuściła kogoś do mieszkania, wydaje się, że kobieta, a może nawet dwie. Musiałam nawet poczekać, aż wszystko się uspokoi, zanim odejdzie, Karin nie potrzebowała żadnych dodatkowych pytań. Czy wtedy wyszli razem, zostawiając szeroko otwarte drzwi?

Nie, lepiej zamknąć drzwi i iść do swojego pokoju. Karin właśnie to zrobiła, ale już w swoim korytarzu nagle poczuła naglącą chęć dodzwonienia się do sąsiada. Półotwarte drzwi do mieszkania wczesnym rankiem były niepokojące... Próbowała sobie przypomnieć, czy drzwi były otwarte, gdy Karin wieczorem wychodziła do pracy, ale nie pamiętała. Najwyższe piętro, tylko dwa mieszkania, ale nigdy nie wiadomo, co może się stać?

Kiedy nikt ponownie nie odpowiedział na wezwanie, z jakiegoś powodu kobietę ogarnął strach. Otworzyła drzwi szerzej. Z pokoju dobiegł głos gospodarza porannego telewizyjnego programu informacyjnego... Teraz to wcale nie jest możliwe - wyjść, zostawiając włączony telewizor!

- Kaisa, śpisz to...

Nie mogłem dokończyć, piszcząc przez cały dom.

Ania, sąsiadka z dołu, przybiegła i spojrzała z przerażeniem na Karin, która wyskoczyła na peron:

- Co się stało?!

- Tam ... tam ...

- Co tam jest?

Ale Karin nie mogła wypowiedzieć ani słowa, wskazała tylko na korytarz. Ann zajrzała do mieszkania i ścisnęła serce.

- O mój Boże!

Kaisa wisiała zaplątana w jakieś liny. Jej twarz zrobiła się niebieska od uduszenia, wypadł jej duży język ...

Karin już grzebała w guzikach swojego telefonu komórkowego, dzwoniąc pod numer 911.

„Policja… musi…” Anne pokręciła głową.

- Zadzwonią.

Policja przybyła szybko.

Karin postanowiła nie wspominać, że słyszała, jak Kaisa wpuściła kogoś do mieszkania. Mimo to nie widziała kobiety i nawet nie mogła nic powiedzieć o głosie, głos był jak głos, a potem musiałaby wyjaśnić, skąd sama wracała wcześnie rano.

Kaisa zmarła przedwczoraj i drugiego dnia wisiała tak. Straszna śmierć z uduszenia.

Sąsiedzi plotkowali: maniak?! I każdy sprawdził siłę zaparcia. Jeśli już zacząłeś rozprawiać się w domu ...

Przypomniały sobie, co wyglądało podejrzanie w życiu Kaisy. Teraz wszystko wyglądało tak: mieszkała sama, rozmawiała z kilkoma osobami, rzadko miała gości, nigdy mężczyzn, tylko kobietę w tym samym wieku.

Dlaczego nie interesowałeś się sąsiadem przez całe dwa dni? A jak się interesować, skoro Kaisa wcześniej zniknęła i nie pojawiła się przez tygodnie, kto wie, co tym razem było nie tak? Gdzie ona była w tym czasie? Kto wie, nie powiedziała. Nie powiedziała też, gdzie pracowała. Jeśli dana osoba nie chce wszystkim opowiadać o szczegółach swojego życia, kto ma prawo ingerować?

Nie mieszkałem w wiecznie tętniącym życiem Norrmalmie czy luksusowym Ostermalmie z powodu mojej przyrodniej siostry. Kiedy moja mama wyszła po raz drugi, w rodzinie pojawiła się nieznośnie pewna siebie i arogancka istota - córka jej ojczyma Teresy. Matka zostawiła dziewczynkę i pojechała z nowym mężem na drugą stronę Atlantyku. Rozpieszczony ojciec dziecka, włoska niania, litując się nad dzieckiem, pozwolił jej na wszystko. Wynik był opłakany, z biegiem czasu nikt nie mógł poradzić sobie z tym potworem, przeprowadzka z Mediolanu do Sztokholmu nie naprawiła sytuacji. Niania, dręczona niekończącymi się kaprysami, pozostała we Włoszech, a piętnastoletnia Teresa uznała, że jej przyrodnia siostra nadaje się na nowy obiekt zastraszania. Między nami jest półtora roku różnicy, co według Teresy dało jej prawo do zabrania moich rzeczy bez pytania. Wrócili bezużyteczni, jeśli w ogóle wrócili.

Na szczęście dla mnie nie trwało to długo. Po ukończeniu szkoły i rozpoczęciu samodzielnego życia kategorycznie wyrzuciłem moją przyrodnią siostrę, gdy tylko próbowała spenetrować moje nowy Świat i zredukowanie do minimum komunikacji z całą rodziną. Była jeszcze babcia - matka mojego na zawsze nieobecnego uwielbianego tatusia. Dzwonimy do niej codziennie, nawet gdy wyjeżdża do wiejskiego domu nad jeziorem Valentuna na lato lub bliżej Bożego Narodzenia.

Babcia uważa, że spędzanie świąt czy wakacji w mieście to prawie przestępstwo. Ja też, a zatem jak tylko Britt poleci do swojej słonecznej Kalifornii, wyjadę na wakacje z babcią. Ale nie wcześniej, bo sumienie nie pozwala mi zostawić dziewczyny, która jest smutna z powodu jesienno-zimowej złej pogody, sama w Sztokholmie. Oczywiście Britt nie odrzuciła zaproszenia do spędzenia ze mną wakacji w Bulle, ale jakoś odpowiedziała tak wymijająco, że zrozumiałam: dzięki, lepiej tego nie robić.

Właściwie zbliżający się wyjazd Britta do Kalifornii jest tajemnicą, ale tajemnicą poliszynela. Moja przyjaciółka sama nie gada o tym i bardzo mi przykro, że się ukrywa. Przypadkowo zobaczyłem bilet lotniczy, Britt o tym nie wie, a udaję, że nie wiem, dlaczego powoli pakuje swoje rzeczy.

Z pewnością postawił mnie przed faktem takim jak:

„Lynn, przepraszam, właśnie zdecydowałam się polecieć do domu… Nie obrazisz się, prawda?”

Byłem obrażony przez długi czas, ale nie na jej decyzję o wizycie w domu, ale na to, co przede mną ukrywa. Obrażony i milczący niech pomyśli, że nie mam pojęcia.

Możesz oczywiście polecieć z nią do Kalifornii, ale nie mam ochoty tam lecieć, nie lubię długich lotów. Ponadto Britt powinna być w stanie sama decydować o wszystkim, a moja obecność w ich domu na zachodnim wybrzeżu Stanów Zjednoczonych będzie szczerym naciskiem na i tak już niestabilną duszę Britt. Coś mi mówi, że prawdopodobnie nie wróci...

Ulubionym tematem Britt są maniacy, potrafi godzinami opowiadać o przeróżnych pasjach. Rozsądna i skądinąd bardzo praktyczna dziewczyna, z zapartym tchem, słucha doniesień prasowych o kolejnym morderstwie, a ona sama z zapartym tchem opowiada o różnych gwałcicielach.

Kiedy przypominam, że ogromna większość ludzi w swoim życiu nigdy nie widziała na zdjęciach doniesień o przestępstwach, a kłopoty mają nieprzyjemną właściwość, którą mogą przyciągać właśnie ci, którzy na nie czekają, Britt jest podekscytowana:

- Nie masz racji! Mylisz się i odpowiedzialnie ci to oświadczam!

Czasami wydaje mi się, że Britt potajemnie ma nadzieję spotkać maniaka, nieważne jak szalenie to zabrzmi. W Ameryce koleżanka chodziła nawet na kursy sztuk walki i czegoś się nauczyła, w każdym razie od czasu do czasu demonstruje swoje wyimaginowane umiejętności wyimaginowanemu gwałcicielowi: kładzie dłonie na krawędzi i krzyczy: „Ye!” wyrzuca prawą nogę do przodu. Podobno powinno to zniechęcić gwałciciela do najmniejszej chęci związania się z tak wyszkoloną i bojową osobą.

Właściwie po takim ćwiczeniu Britt rzadko udaje się utrzymać na nogach, traci równowagę i niejednokrotnie musiałem ostrożnie ukrywać uśmiech.

„Ponieważ teraz nie trenuję dużo.

– W ogóle tego nie robisz. Nie możesz nawet zmusić cię do biegania rano.

Dziewczyna drży chłodno:

- W tym mrozie?

Jak zimno, Britt? Jeszcze nie zima!

- Tym gorzej! Mokry, wilgotny, szary... - chowa podbródek w ogromnym kołnierzu ciepłego swetra, a ręce głęboko w rękawy.

Przytulam ją, jakbym chroniła się przed zimnem i wilgocią. Biedna gorąca dziewczyna...

Czy żałujesz, że przyszedłeś tu na studia?

- Nie, kim jesteś! moja amerykańska przyjaciółka odpowiada radośnie, ale z każdym dniem zaufanie do jej głosu jest coraz mniejsze.

Podejrzewam, że po przylocie do domu, do słonecznej Kalifornii na wakacje, już nie wróci. Rodzice Britt są Szwedami, ale jej ojciec jako dziecko został wywieziony do USA, ale jej matka pamięta z dzieciństwa bajeczny Sztokholm i puszysty śnieg w Boże Narodzenie. Wspomnienia, którymi hojnie dzieliła się z córką, obfitowały w zachwyt: śnieżna zima, bożonarodzeniowe kuligi z reniferami, stroje ludowe… Zapominając o krótkich godzinach dziennych przez pół roku, zachmurzonym niebie i o tym, że zimą głęboki śnieg to północ , nie na południe od Szwecji, ale zazwyczaj jest noc polarna.

Sama Britt pamiętała jedynie oryginalność szwedzkich projektantów, która jest po prostu nieosiągalna ani dla innych Europejczyków, ani tym bardziej dla Amerykanów. Moja koleżanka uważała, że aby zostać prawdziwą projektantką, wystarczy pojechać na studia do szwedzkiej uczelni, którą zrobiła w sierpniu tego roku. Jak na Amerykanina, Britt ma wyraźnie dziwną skłonność, o ile pamiętam, do robienia rzeczy własnymi rękami, chyba że gotuje świątecznego indyka lub specjalne ciasto, nie są honorowane. Szyjesz własne ubrania? Dlaczego jest pełny w każdym butiku na każdy gust i budżet.

A tworzenie lamp z drewnianych klocków lub wieszaków na ubrania z drutu jest całkowicie głupie. O wiele lepiej wyprodukowany przemysłowo.

Podejrzewam, że to niezwykłe hobby podniosło wartość Britt w jej własnych oczach. Był to także sposób na wyrażenie ich wyjątkowości.

Przyjechała do Sztokholmu, aby studiować projektowanie, zapisała się do Beckmans College i przez całą jesień z inspiracji przekształciła kilometry tkanin w oryginalne stroje. Ale im krótszy był dzień, tym bardziej pogarszał się nastrój Britta, biedak coraz częściej zadawał retoryczne pytanie: jak można żyć bez słońca przez pół roku?! Deszcz sprawiał, że prawie bolał ją ząb i brak chęci do ćwiczeń. Nie pomogło żadne przekonanie, że któregoś porannego biegu rozwesela o wiele bardziej zauważalnie niż kilogram pysznej szwedzkiej czekolady. Jeśli na dworze wiał zimny wiatr lub padało, nawet jeśli było jasno, Britt pozostawała w łóżku.

„Zmarła to młoda kobieta w wieku około dwudziestu pięciu lat… Trudno dokładniej określić, jej twarz jest zbyt spuchnięta…” Starszy inspektor Mikael Bergman pospiesznie oczernił dyktafon.

Naprawdę się śpieszył, bo nieprzyjemnie było przebywać w pobliżu tego trupa, chociaż inspektor widział wszystko w swoim życiu. Tyle, że patologicznie nie lubił wisielców, widok wypadającego mu języka powodował mdłości. Chciałbym, żeby medycy przyszli i mnie zabrali...

Właściwie to nie jego sprawa, by sprawdzać miejsce zbrodni, ale Mikael am pozwolił swojemu podwładnemu, Dougowi Vangerowi, zostać tego ranka do późna i dlatego wypełnił swoje obowiązki. Vanger już dzwonił, powinien być tu lada chwila. Mikael Bergman westchnął, przez cały dzień miał zepsuty nastrój i apetyt, ale kto mógł wiedzieć, że czeka go tutaj najgorsza rzecz. Od dzieciństwa, po tym, jak zobaczył sąsiada, który się powiesił, nie mógł znieść samobójstw.

Bergman poszedł do kuchni, udając, że chce jeszcze raz obejrzeć pozostawione na stole naczynia... Nic specjalnego - niedokończona butelka wina, kilka kieliszków, kubki, resztki pizzy...

Specjalista od palców potrząsnął przecząco głową.

Nie, tylko jej palce.

„Ale dwóch z was piło?”

- Raczej czekała na kogoś, drugiej szklanki nie tknięto. I filiżankę też.

- Dziwne - pić wcześnie rano.

- Wypiłem wieczorem, zjadłem też pizzę.

Wreszcie pojawił się Doug Vanger, widząc zwłoki, nawet gwizdał:

- Samobójstwo?

„Bardziej jak wypadek. Uduszenie się. Nie ma śladów walki, na razie nie ma też palców innych ludzi.

Doug poszedł na wywiad z sąsiadami, których było niewielu. Dom jest mały, na każdym z trzech pięter są tylko dwa mieszkania, w jednym nie mieszkają, w dwóch emeryci nie słyszą, sąsiad, który odkrył zwłoki, też nic nie widział...

Nieco później przybyli lekarze, stwierdzili śmierć z uduszenia i zabrali zwłoki.

Inspektor westchnął.

- Głupia śmierć...

„Tak”, odpowiedział starszy zespół medyczny, „umierała boleśnie. Czy są dokumenty? Krewni zidentyfikują ciało?

Nie wiemy, czy są jeszcze krewni. Mieszkał sam.

Wreszcie kontrola i przesłuchanie się skończyły. Bergman i Wanger wyszli z mieszkania z ulgą. Po tym, co zobaczył, nawet ponure niebo wydawało się przyjemne. Wszystko jest względne.

Możesz wrócić do wydziału i po skompletowaniu dokumentów przekazać sprawę do archiwum. Inspektor nie wiedział jeszcze, że była to dopiero pierwsza z absurdalnych śmierci kobiet.

Ale nie wyjechali od razu.

„Cholerni dziennikarze! Skąd wiedzieli?!

Ewa Hansen

Kolor bólu: biały

Wszystkie wydarzenia i nazwy są fikcyjne, zbiegi okoliczności są przypadkowe.

Najciemniej jest przed świtem

– To wszystko… To twoja ostatnia godzina! szepnęła kobieta.

Obserwowała ofiarę przez kilka chwil, po czym westchnęła i pospiesznie odeszła. Okazuje się, że nie jest tak trudno zabić...

Telefon przyszedł o 7:30. Podekscytowany kobiecy głos oznajmił, że pewna Emma Grütten została znaleziona martwa. Z wielkim trudem udało nam się zdobyć adres, pod którym popełniono przestępstwo, dzwoniąca przez szloch powtarzała tylko, że to jej wina, ona!

Inspektor Martin Jansson, który tego dnia był na służbie, a raczej już przygotowywał się do przekazania swoich obowiązków, przeklął przez zęby. No, żeby ta głupota nie zabiła kogoś pół godziny później, albo przynajmniej później zgłosiła morderstwo? Nie, wybrała granicę między zmianami, nie zdążą przekazać kolejnej, będą musieli poradzić sobie z tą niedożywioną... Inspektor był szczególnie niezadowolony ze świadomości, że jest piątek rano , więc odkładając słuchawkę dzisiaj, on i jego partner Dean Marklund straciliby cały weekend.

Ale narzekaj, nie narzekaj, a nadal nie ma wyboru, Martin machnął ręką do Deana:

- Chodźmy do. Może nie ma nic specjalnego?

Grupa już wyjechała i sami musieli jechać samochodem Deana. Podczas gdy Marklund kręcił się po ulicach, próbując zwrócić się do Midsommarkransen w znany sobie tylko sposób, Martin starał się przypomnieć sobie, co wiedział o tym obszarze. Nie musiał tam prowadzić śledztwa, inspektor zapamiętał tylko żółte domy z czerwonymi dachami, park zwany Swan Pond i fabrykę Ericssona. Dzielnica robotnicza, która nigdy nie domagała się wyrafinowania ani specjalnego traktowania.

– Dean, potrzebujemy miejsca na kawę. Ofiara nie ucieknie, świadek, jak sama też zadzwoniła, a ja zaraz zasypiam... Poza tym grupa już tam jest, niech wszystko zbadają sami.

Martin rozumiał, że taka prośba psuje Marklundowi przyjemność, lubił pojawiać się na scenie jako pierwszy, demonstrując niesamowitą znajomość miasta. Ale Jansson rzeczywiście był gotów zasnąć. Poprzedniej nocy jego żonę Żanna bolał ząb, jęczała i nie dawała nikomu spać bez względu na wszystko, nie ulegając perswazji, żeby iść w środku nocy do lekarza. Tej nocy też nie mieli okazji spać, narkomani brzękali…

Ale Dean najwyraźniej sam nie miał nic przeciwko piciu kawy, skinął głową:

„Teraz zatrzymamy się na stacji benzynowej Shell przy wyjściu Hagertenswagen, napijemy się tam i jednocześnie zatankuję zbiornik.

– Jak wspominasz wszystkie ulice poza centrum?

- Pracowałem w taksówce przez sześć miesięcy. To wystarczyło na zwiedzanie miasta.

Pili kawę, czuli się zauważalnie lepiej, choć perspektywa zabicia przez cały weekend nie dodawała im wigoru.

- Jak daleko jest Pindgswagen?

- Nie, obok. Wkrótce będziemy. Miło byłoby niedługo wrócić. Powiedzieli, że to nic specjalnego: zabili go, próbując obrabować ...

Martin tylko westchnął w odpowiedzi. Wiedział z doświadczenia, że najprostsza i najbardziej zrozumiała zbrodnia może zająć tyle czasu, że zapomina się nie tylko o śniadaniu, ale i o obiedzie, a nie na jeden dzień…

Rzeczywiście, powierzchnia żółtych domów pod czerwonymi dachami...

Przybyli na miejsce szybko, we wskazanym mieszkaniu zastali młodą kobietę spuchniętą od łez, straszną wrzawę i zwłoki na podłodze.

Zerkając na miejsce zbrodni i nieszczęsną postać skuloną na stołku w kuchni, Martin Jansson skrzywił się, nie mógł znieść takich morderstw – śmiesznych, popełnionych w ferworze, po których zabójcy całkiem szczerze żałują, ale i tak mierzą się z nimi. kara. Oczywiście ta skrucha będzie brana pod uwagę w sądzie, ale człowiek może sam siebie wyegzekwować o wiele ciężej niż jakakolwiek sprawiedliwość. Chwila szaleństwa - i całe życie wyrzucone na śmietnik.

Ewa Hansen

Kolor bólu: biały

Wszystkie wydarzenia i nazwy są fikcyjne, zbiegi okoliczności są przypadkowe.

Najciemniej jest przed świtem

To wszystko... To twoja ostatnia godzina! szepnęła kobieta.

Obserwowała ofiarę przez kilka chwil, po czym westchnęła i pospiesznie odeszła. Okazuje się, że nie jest tak trudno zabić...

Ale narzekaj, nie narzekaj, a nadal nie ma wyboru, Martin machnął ręką do Deana:

Chodźmy do. Może nie ma nic specjalnego?

Grupa już wyjechała i sami musieli jechać samochodem Deana. Gdy Marklund kręcił się po ulicach, próbując skręcić w Midsommarkransen w znany mu sposób, Martin próbował sobie przypomnieć, co wiedział o okolicy. Nie musiał tam badać, inspektor zapamiętał tylko żółte domy z czerwonymi dachami, park zwany Swan Pond i fabrykę Ericssona. Dzielnica robotnicza, która nigdy nie domagała się wyrafinowania ani specjalnego traktowania.

Dean, potrzebujemy gdzieś kawy. Ofiara nie ucieknie, świadek, jak sama też zadzwoniła, a ja zaraz zasypiam… Poza tym grupa już tam jest, niech wszystko zbadają sami.

Ale Dean najwyraźniej sam nie miał nic przeciwko piciu kawy, skinął głową:

Teraz zatrzymamy się na stacji benzynowej Shell przy wyjeździe z Hagertenswagen, tam napijemy się i jednocześnie napełnię bak.

Jak wspominasz wszystkie ulice poza centrum?

Pracowałem jako taksówkarz przez sześć miesięcy. To wystarczyło na zwiedzanie miasta.

Pili kawę, czuli się zauważalnie lepiej, choć perspektywa zabicia przez cały weekend nie dodawała im wigoru.

Jak daleko jest Pindgswagen?

Nie, obok siebie. Wkrótce będziemy. Miło byłoby niedługo wrócić. Powiedzieli, że to nic specjalnego: zabili go, próbując obrabować ...

Rzeczywiście, powierzchnia żółtych domów pod czerwonymi dachami...

Przybyli na miejsce szybko, we wskazanym mieszkaniu zastali młodą kobietę spuchniętą od łez, straszną wrzawę i zwłoki na podłodze.

Zerkając na miejsce zbrodni i nieszczęsną postać skuloną na stołku w kuchni, Martin Jansson skrzywił się, nie mógł znieść takich morderstw – śmiesznych, popełnionych w ferworze, po których zabójcy całkiem szczerze żałują, ale i tak mierzą się z nimi. kara. Oczywiście ta skrucha będzie brana pod uwagę w sądzie, ale człowiek może sam siebie wyegzekwować o wiele ciężej niż jakakolwiek sprawiedliwość. Minuta szaleństwa - i całe życie wyrzucone na śmietnik.

Ale już drugie, bliższe spojrzenie sugerowało śledczemu, że tutaj nie wszystko jest takie proste. Bałagan w pokoju wskazywał na rewizję, ale nie na walkę. Martwa kobieta leżała na podłodze w dość dziwnej pozycji, wokół jej złamanej głowy było niewiele krwi. Patolog, przywitawszy się z Martinem, chrząknął:

Próbowali udawać, że zostali zabici, uderzając ich w głowę.

Ale w rzeczywistości?

W rzeczywistości zmarła od czegoś innego, cios dopiero późniejszą imitacją... Z czego dokładnie mogę powiedzieć dopiero po sekcji zwłok.

Jansson skinął głową, ten patolog jest doświadczony, jeśli Agnes Valin nie potrafi na pierwszy rzut oka określić przyczyny śmierci, nikt inny nie potrafi. Z wyjątkiem samego zabójcy.

A może siebie?

Żadnych śladów włamania ani nawet walki, pomimo rozrzuconych rzeczy, zmarła najwyraźniej wpuściła zabójcę do siebie.

Rozglądając się ponownie po pokoju, Martin poszedł do kuchni, gdzie przy stole siedziała młoda kobieta, która zapłakała, próbując opowiedzieć Deanowi Marklundowi, co wydarzyło się w mieszkaniu. W każdym razie Jansson zatrzymał się w drzwiach, jego duże ciało nie zmieściłoby się w aneksie kuchennym, nie stwarzając zbyt wiele niedogodności dla pozostałych. Nie było to wymagane, zazwyczaj partner zadawał pytania całkiem rozsądnie, ale tym razem musiałem zadać tylko jedno pytanie:

Fru Hunter, powiedziałeś, że to twoja wina...

Kobieta potrząsnęła głową ze smutkiem, próbując odeprzeć kolejny potok łez, z mokrą chusteczką.

Ja... ja... rozumiem, gdybym przybył wczoraj, tak jak prosiła, wtedy Emma by żyła!

Emma to jest?... - interweniował Jansson.

Hunter skinął głową w stronę pokoju.

Emma jest moją przyjaciółką, więcej niż przyjaciółką, byliśmy razem w szpitalu… Emma z Brekke, - Hunter spojrzał na śledczego, jakby znał wszystkich w Brekke, ale teraz zapomniał, a teraz musiał sobie przypomnieć. Nie czekając na pożądaną reakcję na wzmiankę o malutkim miasteczku, koleżanka ofiary westchnęła ze skruchą i kontynuowała: - Zadzwoniła przedwczoraj i... poprosiła o przybycie i wsparcie... ale nie mogłem. – Kobieta przycisnęła ręce do piersi mokrą chusteczką. Martin automatycznie zauważył, że chusteczka zostawiła ślad nawet na cienkim swetrze. - Mój kuzyn miał ślub... Czy to dobry powód?

Spojrzała na wysokiego Janssona z takim błaganiem, jakby to od niego zależało, przyznać… dobry powód czyjś ślub czy nie. Obaj śledczy nic nie rozumieli. A kobieta dalej błędnie tłumaczyła, że nie może przyjechać, bo ślub jest tak ważny… może nie dla wszystkich, ale dla Marty bardzo ważny… w ich rodzinie to tradycja…

Martin już zdał sobie sprawę, że nic nie osiągnie, poza tym był zmęczony opowiadaniem o czyimś ślubie, a śledczy prawie szczekał:

Wystarczająco! A teraz powiedz mi wszystko. Nie potrzebujesz kuzyna i ślubu, opowiedz nam o sobie i zmarłym.

Jak to często bywa, przydał się donośny głos i szorstki ton. Kobieta natychmiast przestała ronić łzy, a nawet gniotła chusteczkę w dłoniach, wyprostowała się i patrząc na Martina jak królik na boa dusiciela dość wyraźnie wyjaśniła, że ofiarą była jej przyjaciółka Emma, zadzwoniła przedwczoraj wieczorem i zapytała przyjechać pilnie, ale nie mogła, bo... Hunter milczała przez chwilę, najwyraźniej się powstrzymując, żeby nie wspominać o ślubie...

Widać, że przyjechałeś nie wczoraj, ale… kiedy?

Kobieta zwróciła się do Deana Marklunda, który zadał pytanie, jakby był jej wybawcą, i już zaczął mu mówić:

Przybyłem dziś rano tak szybko, jak mogłem. I właśnie tutaj. Drzwi nie są zamknięte, chociaż klucz miałem jeszcze, ale nie był zamknięty...

W jego głosie ponownie pojawiła się histeryczna nuta. Martin westchnął - jeśli zacznie ronić łzy, to jeszcze przez pół godziny. Jedyne, co już wiedział na pewno, to to, że przed nim nie jest mordercą, taki słabeusz nie mógł nawet trzasnąć muchy, nie mówiąc już o zabiciu swojej ukochanej dziewczyny, a nawet rozrzucić rzeczy po pokoju. Nawet tam siedzi, ostrożnie podkładając pod siebie wełnianą spódnicę...

Ale Hunter poradził sobie i wyjaśnił:

Emma tak kłamała... Od razu zdałem sobie sprawę, że jest bez życia...

Jej oczy są otwarte i jakoś szkliste...

A kto zamknął? Martin przypomniał sobie, że oczy zmarłej kobiety były zamknięte.

Ja... nie widziałem jej szklistych oczu... Czyż nie? Ale natychmiast zadzwoniłem na policję...

Wszystko wyglądało jak usiłowanie rabunku, jakby ofiara złapała przestępcę w tym brzydkim zawodzie i przypłaciła życiem.

Ale Martin rozejrzał się po pokoju i nie uwierzył. Skromne mieszkanie, choć z osobnym aneksem kuchennym, wyposażone jest w tanie meble, które oczywiście kupiono dawno temu. Sofa w nocy najwyraźniej służyła jako łóżko, została ułożona zgodnie z zasadą francuskiego łóżka składanego. A sama ofiara też nie wyglądała zbyt szykownie.

Jansson pochylił się i zajrzał pod wiszący koc w nadziei, że znajdzie tam telefon zmarłej kobiety. Telefon komórkowy dla śledczego jest na drugim miejscu po samym zwłokach, może powiedzieć tyle, że każdy śledczy próbuje od razu go znaleźć. Pod kanapą nie było telefonu komórkowego, tylko kilka cukierków z lukrecji i stary bilet na metro. Wskazywało to, że sofa nie była zbyt często składana, najprawdopodobniej wcale tego nie robili.

Polecamy również

Ładowanie...

Dom > Informator

Eva Hansen - Kolor bólu: biały. Eva Hansen kolor bólu: czarny Eva Hansen kolor bólu OK

Różowy

Polecamy również